понедельник, 04 мая 2020
Что можно сказать, после 7 (или около того) лет молчания?
Я живой. Здорово (=
Я живой. Здорово (=
суббота, 14 декабря 2013
В моих колонках очень редко играет Блюз, последнее время стало абсолютной редкостью для меня слушать настоящую музыку, но не сегодня.
Почему-то именно Блюз, эта сильная, но мягкая музыка, которой никогда не требуется восклицательных знаков.
Почему-то именно Блюз, эта грязная музыка чистых людей, которой ничего не стоит призвать мою душу к дождям, вывернуть на изнанку душу, но так мерно и аккуратно, словно раскачивая качели, успокоиться и снова сорваться.
Почему-то именно Блюз, эта бесконечная музыка, которой наверняка не будет конца, стучится с сердцем в унисон.
Почему-то именно Блюз - это та ебаная хрень, на которую никогда не хватает слов. Ведь вечно можно говорить о море, небе, дождях, людях, мире, цветах, красках, еде, сексе, музыкЕ, хуюзыке, правде и неправде, но нет, не тут, только не Блюз.
На Блюз даже нехватает мата, словно эта музыка пережила столько, что и эта гадость к ней не липнет.
Я люблю Блюз, хотя ему плевать люблю я его или кто-то другой, Блюз просто есть, просто в моей голове)
И если у кого-то, когда-то тоже заиграет в голове хороший такой Блюз, напишите мне, я поделюсь нотами моих тараканов.
Почему-то именно Блюз, эта сильная, но мягкая музыка, которой никогда не требуется восклицательных знаков.
Почему-то именно Блюз, эта грязная музыка чистых людей, которой ничего не стоит призвать мою душу к дождям, вывернуть на изнанку душу, но так мерно и аккуратно, словно раскачивая качели, успокоиться и снова сорваться.
Почему-то именно Блюз, эта бесконечная музыка, которой наверняка не будет конца, стучится с сердцем в унисон.
Почему-то именно Блюз - это та ебаная хрень, на которую никогда не хватает слов. Ведь вечно можно говорить о море, небе, дождях, людях, мире, цветах, красках, еде, сексе, музыкЕ, хуюзыке, правде и неправде, но нет, не тут, только не Блюз.
На Блюз даже нехватает мата, словно эта музыка пережила столько, что и эта гадость к ней не липнет.
Я люблю Блюз, хотя ему плевать люблю я его или кто-то другой, Блюз просто есть, просто в моей голове)
И если у кого-то, когда-то тоже заиграет в голове хороший такой Блюз, напишите мне, я поделюсь нотами моих тараканов.
среда, 11 декабря 2013
Мы все умеем чертовски красиво разговаривать. Красиво обещать, рассуждать, порой жаловаться, но ничего более.
Почему-то слова большинства людей остаются всего лишь словами. Я и сам не лучше, словно находя какое-то спасение в этих словах. Но легче как-то не становится, как не получается писать в пустоту, словно это кому-то надо, ведь должен же быть человек, который это примет, который перемешает все мысли, подорвет с места в пропасть, человек с которым просто необходимо говорить. Мне давно было все равно, словно пришло осознание дешевизны и бессмысленности собственных слов, а потом я случайно встретил человека, самого обычного необычного человека, которому, казалось бы ни на йоту не надо слушать весь этот сопливый бред изрыгаемый головными тараканами моего чердака в пьяных припадках зимних ночей.. Но почему-то у этого человека это получается, словно вслепую познакомив своих таракашек с моими.
Уверен, я обязательно дам ему прочитать все это, просто так, так надо. Так же, как мне давно не хотелось ничего писать, сейчас я готов писать все: что вижу - пишу, что чувствую - пишу, что думаю - пишу, словно дамбу взорвали и река рванула в пропасть. Тут понимаешь, что слова... Да что-там слова, все в мире имеет хоть какую-то ценность, если это действительно кому-то надо.
Иногда так здорово быть взрослым ребенком, собирая по крупицам человечка в себя, словно на ощупь, это здорово и так просто, брать и верить каждому слову, где каждая буква - песчинка на берегу моря человеческой души.. В такие моменты слова становятся даже больше чем просто словами.
Когда-нибудь все это тоже станет прошлым, собственно, как и мы сами, а слова... слова вот возьмут и останутся. Хорошо быть взрослыми и не обманываться какими-то человеческими иллюзиями. Больно, но хорошо.
А еще мне иногда нравятся расстояния, потому что сейчас я смогу послать это письмо в будущее) Это же такое простое волшебство, какого мы так давно не видели или не хотели видеть, но оно всегда оставалось с нами)
Почему-то слова большинства людей остаются всего лишь словами. Я и сам не лучше, словно находя какое-то спасение в этих словах. Но легче как-то не становится, как не получается писать в пустоту, словно это кому-то надо, ведь должен же быть человек, который это примет, который перемешает все мысли, подорвет с места в пропасть, человек с которым просто необходимо говорить. Мне давно было все равно, словно пришло осознание дешевизны и бессмысленности собственных слов, а потом я случайно встретил человека, самого обычного необычного человека, которому, казалось бы ни на йоту не надо слушать весь этот сопливый бред изрыгаемый головными тараканами моего чердака в пьяных припадках зимних ночей.. Но почему-то у этого человека это получается, словно вслепую познакомив своих таракашек с моими.
Уверен, я обязательно дам ему прочитать все это, просто так, так надо. Так же, как мне давно не хотелось ничего писать, сейчас я готов писать все: что вижу - пишу, что чувствую - пишу, что думаю - пишу, словно дамбу взорвали и река рванула в пропасть. Тут понимаешь, что слова... Да что-там слова, все в мире имеет хоть какую-то ценность, если это действительно кому-то надо.
Иногда так здорово быть взрослым ребенком, собирая по крупицам человечка в себя, словно на ощупь, это здорово и так просто, брать и верить каждому слову, где каждая буква - песчинка на берегу моря человеческой души.. В такие моменты слова становятся даже больше чем просто словами.
Когда-нибудь все это тоже станет прошлым, собственно, как и мы сами, а слова... слова вот возьмут и останутся. Хорошо быть взрослыми и не обманываться какими-то человеческими иллюзиями. Больно, но хорошо.
А еще мне иногда нравятся расстояния, потому что сейчас я смогу послать это письмо в будущее) Это же такое простое волшебство, какого мы так давно не видели или не хотели видеть, но оно всегда оставалось с нами)
воскресенье, 08 декабря 2013
Наверное море, - это одна из тех прекрасных штук, которыми можно любоваться вечно. Всю жизнь живу на море, но оно никогда не надоест мне. Быть может люди давненько и перестали замечать прекрасное, но только не море, оно настолько велико, насколько сложно представить даже мне.
Море оно живое, оно впитало в себя столько человеческой грязи и боли, сколько не удавалось смыть всем дождям мира, а может только им это и удавалось.
Море бесконечный, норовливый говноотсос души, способный всегда, в любое время года. дня и ночи, выслушать тебя, пошептать что-то тебе на сердце.
Вот знаешь, частенько мир кажется серым, таким пресненьким, как лаваш или там яишница без соли, представляешь какой это кошмар, если бы слезы не были солеными? Сколь сильно мы бы потеряли, междустрочного контекста, самого духа, настроения, тонкости переживания? Так и море.
Иду я значит с моря, весь такой из себя выговорившийся, весь такой с обветренным лицом, подмерзший, но чертовски довольный, топаю я домой, А люди вокруг уже другие... Водитель газельки пустит на переднее сиденье с собакой, кто-то уступит дорогу, кто-то проскочит на красный, а вот коты дерутся под деревом, здесь свернувшись клубочком греются на люке уже другие коты, снег срывается предательски медленно, словно кто-то зажал, именно зажал, не пожалел, а вот такое вот подходящее слово - зажал=)
Море всегда остается в сердце человека, словно выплавлено символом странным на коробочке с надписью "Душа 1 шт".
Но это уже совсем другая история.
воскресенье, 17 ноября 2013
Когда-то давным давно, я был еще маленьким и достаточно глупым, я писал вам много хороших и добрых штук, которые пахли надеждой, романтикой, наивностью с вкраплением частичек детства.
Это было когда-то.
Прошло так много времени, что писать просто больше некому, вот и славно, доброй ночи, некто.
Это было когда-то.
Прошло так много времени, что писать просто больше некому, вот и славно, доброй ночи, некто.